Napoli. Sono ad una conferenza. Credo si stia parlando della caduta del muro di Berlino o qualcosa del genere, si, sono passati vent'anni da allora e questa soporifera emissione di suoni ce lo sta ricordando. Mi sento una monade " senza porte e finestre" , percepisco senza averne la consapevolezza. Tuttavia una finestra c'è ed è alla mia destra. E' il diversivo migliore che potessi desiderare, la veduta è splendida. La macchina fotografica non c'è , fortuna che ho la penna. D'improvviso sono in preda a un conato di romanticismo, ogni cosa è cosparsa di quel sublime tanto decantato dagli autori inglesi del XVIII secolo e finisco addirittura col mitizzare tutti quei clischè sulla bellezza dei paesaggi, che di solito disprezzo: il tramonto sul mare, il riflesso delle abitazioni nell’acqua luccicante, il far della sera, come ipnotizzata. Tra le colonne bianche, piacevole ostacolo al mio occhio, intravedo l’indaco del mare fuso all’arancio delle sette di sera e al violetto della collina di Posillipo, la mezzatinta che aggiunta alla tavolozza  rende il colore bellissimo. Di buon gusto questo arredatore di mondi, se avessi avuto l'opportunità di conoscerlo, gli avrei offerto i miei migliori complimenti. Tutto a un tratto è ridicolo il pensiero che laggiù sia  in atto il dramma delle nostre vite. Sta calando la sera su questa variopinta città , ma  i miei occhi guardano oltre.  In un quadro così bello può un colpo di pennello gettato ad occhi chiusi lasciare un segno che si lamenta e che dice  " volevo essere diverso"?

Che anima romantica la mia, perennemente insoddisfatta.